Ahh você

 antes de te conhecer

tinha um gostinho de saber

de seguir, te encontrar por ai...

a idade, o ócio e toda essa alegria de se estar apaixonado,

morar na mesma cidade e conseguir criar situações,

momentos únicos onde iriamos nos encontrar.

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Tudo isso ficou pra trás e é o que mais faz falta...

se eu não estivesse aqui e você não estivesse ai,

quase 3 mil quilômetros de saudade e diferenças.

Tenho certeza que lembra em alguns momentos,

antes de fechar os olhos de outros alguns momentos.

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Diferentes dos que eu lembro...era péssimo correndo e com impaciência no inicio, tu me esperava. Era péssimo cozinhando e você esperou eu aprender, era péssimo amando e você também esperou...No fim aprendi apenas a cozinhar e hoje eu faço com todo amor que ainda não aprendi. E você? Da aulas?

tem um filho lindo e uma vida pacata...parece delicioso.

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Antes de te conhecer tudo era raso, liquido e rápido,

intenso demais.

Enquanto estive ao teu lado foi basicamente isso também.

Agora é lento, vivo germinando, devagar, prestes a nascer uma linda flor, melancólica e de cor atraente, aquela tristeza atraente, sabe bem como sou dramático né?

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Bom, você não gostava disso,

Você não gostava de poesia

ou da que eu escrevia

ou a que te lia

ou te dedicava.

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Mas todas que escrevo

sentem falta da sua cara vazia

quando as lia.

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Amor é isso mesmo né?

um monte de coisa que tentamos explicar

e até conseguimos criar uma estética atraente

mas não passa de um amontoado de sensações confusas

experiências eternas outras esquecidas

overdoses, ópios, vícios e alguma tentativa de equilíbrio.

não vejo nada de saudável

mas tudo de necessário.

Me aquieta!!!

Toda escrita é o ato rebelde de se aceitar

ou tentar.

Poesia é reafirmar

tão similar do cotidiano

no a(l)to se enganar.

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Tenho um sósia, um diferente

dentro d'eu

um Thanatos

que só quer, mas quer demais.

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todo dia impeço de me consumir,

completamente diferente

dessas cascas grossas e de coração puro,

de homens sensíveis e escondidos.

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Uma criança,

devo ser uma criança má

que quer aprender a brincar

de machucar, de sentir.

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Vem, vem aprender a sentir dor comigo

reafirmar meus traumas,

enterrar algumass verdades.

Viciar na mentira, no ópio.

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Pra segurar cada parte de você,

tacar unha e puxar cabelo,

nos enrolar, esfregar

como animais sedentos, no cio.

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seja um amor imaculado

chorado e trépido,

com a maldade na ingenuidade

de um coração não partido.

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Vamos os dois se partir, nos partir

no meio e fazer um banquete,

vamos sorrir com um sorriso de sangue

um gosto de ferro nos lábios

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Sem limites, sem convites, sem parábolas

to cansado de coisas transitórias,

filmes com diálogos inteligentes

piadas e paixões razoáveis,

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não nasci pra ser razoável.

mas não nasci pra ser o que sou.

não nasci pra ousar

melhor me aquietar.

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Domingo, de algum alguma semana, de algum mês, dentro desse ano.

 

Poesia amadora é chata, maçante, óbvia. Essas frases e textos, pequenas crônicas, bobas e carentes.

Não que coisa boa não seja carente, o escritor é um carente completo, sem distinguir qualidade ou dom, diferente de um cão que segura o osso, o escritor doa parte de si, mente e acredita na sua própria mentira. Agora quando imagino um bom escritor, é um intelectual, de óculos, chato, dialético, uma pessoa pacata e comum...completamente diferente de mim.

Guardem as conclusões para vocês, encarar verdades fica pra quem acredita nelas.

Claro que tenho em comum com os drogados e perdidos, de grandes romances e surras, esses de adaptações de cinema, que tem estilo autobiográfico, bebem, cheiram e brigam em bares. Parecidos comigo, mas em intensidade estou longe e a monotonia toma conta de cada dia. Como um suco gelado tomado naquele lugar que você frequenta e acha especial, que impele sua rotina de provar outros sucos em outras praças, de outros vendedores de suco.

Levanto, tomo um café e enrolo uns trinta minutos pra pegar a enxada ou o facão, seja lá qual o trabalho maçante que eu vá ter no dia...Começo como quem não quer começar, não por desgosto, mas cansaço. Corto as mãos, suo, me sujo todo e as coisas acontecem devagar na natureza, contudo, não tenho paciência, explodem mundos dentro do meu corpo, sou atirado a sonhos e desejos, minha ganância dia a dia consome a felicidade de se estar só, de ser um com a terra, mas que bobagem. As luzes da cidade fazem falta (como meu amigo advertiu), os barulhos de buzinas e carros, que tanto ajudam a dormir, faz falta comida gordurosa ou formas de arrumar um dinheiro aqui e ali, o sol que é tão quente, me cozinha como os animais que vou cozinhar. Pois então não passo de um animal, um tanto insatisfeito e cheio de pequenos momentos, segundos, minutos de felicidade, de graça. Quanta graça tem uma vida sem graça…

Hoje, domingo de algum dia, dentro de algum mês nesse ano, estou sem cigarro, com dor no dente, sentindo uma melancolia e toques de mosquito. Me preparando pra encarar um amanhã igual ao de hoje, com as mesmas dores e os mesmos trabalhos...projetando um sonho aqui e acola. Mas se eu tivesse, se eu tivesse só uma chance de cagar tudo isso. Que perigo sou e que sortudo aquele que morre cedo, que não consegue se machucar. Vou tentar pedir outro cigarro pro meu tio, tentar chorar um troco ou outro e ver se a tia do Sus me responde, preciso arrancar dois dentes, pena que não são de leite...ganharia umas moedas.